Ensalada de un julio otoñero

Tengo hambre y me estoy preparando una ensalada, le falta más tomate y voy a la despensa a por él. En verano me encanta comer ensaladas, con este calor es lo que más apetece, aunque este verano no esté haciendo mucho calor, parece que estamos en un julio otoñero, pero me está gustando, me han pasado cosas muy buenas, como los varios conciertos a los que he ido y que me quedo con dos, uno es Foo Fighters con sus casi tres horas de Rock apoteósico, y con los texanos ZZ top donde escuché el mejor sonido de guitarra que he escuchado nunca gracias a la mezcla de su vieja Gibson y su amplificador Marshall de válvulas, las mismas válvulas que usa el Ford Mustang rojo del '67 con el que me hice los más de 4000 Km de la Ruta 66 desde Chicago a Los Angeles en una noche calurosa de verano partiendo por la mitad los States con la misma facilidad que Mike Dundee abre en canal a los cocodrilos australianos, los mismos que dieron su piel a mis botas de chupamelapunta, a las que puse unas espuelas para picar a mi caballo en el hipódromo de Ascot y dejar claro a todo ese rebaño de sombreros y pamelas quien es el jinete más rápido del este del Mississippi, ese río que en su delta se encuentra ese pequeño local donde se escucha el mejor blues, y no muy lejos de las plantaciones de algodón separadas por el cruce de caminos donde Robert Johnson vendió su alma al diablo para grabar esas 29 canciones que le convierten en uno de los mejores bluesman de la historia. Historia como la que oía de pequeño de una casona abandonada que llamaban la casa de las 7 putas y decían que había fantasmas en ella, así que fui con mis amigos a comprobarlo y lo que nos encontramos fue un nido de yonkis fantasmagóricos tipo Trainspotting, victimas de la movida madrileña y que poco a poco se fueron yendo cabalgando con su caballo (como Amy) hasta el infinito pasando por la luna. Esa luna que cuando se llena me obliga a subir a un monte encantado a disfrutarla, adorarla y someterme a sus encantos convirtiendo el momento en un acto sexual, mientras una manada de lobos nos rodea sedienta de mi sangre, que no conseguirán por la protección que me brinda los flujos virginales de la luna y el olor a pólvora quemada que suelta mi Winchester, ese rifle que conseguí cambiándolo por un machete que utilicé una vez en un combate con hombres de negro en una factoria y que ya no me servía de nada. Se lo cambié a un jefe indio aprovechando  un intercambio de pieles rojas por rostros pálidos con los indios Sioux en la frontera de su reserva muy cerca del Cañón del Colorado, casi tan colorado como el  último tomate que he echado a  la ensalada, revuelto con la lechuga, el atún, la cebolla, las aceitunas, los pepinillos y el maíz, y que me voy a comer ahora. ÑAM